看球

凌晨两点半，闹钟划破寂静。我轻手轻脚走进客厅，打开电视调低音量——这是属于我一个人的秘密仪式。屏幕亮起，绿茵场在黑暗中泛着微光，像等待开启的梦境。

欧冠半决赛正进入加时。镜头扫过看台，一位白发老人紧握围巾，眼神焦灼如等待审判。这份跨越时空的牵挂，让我想起父亲——他总说1986年马拉多纳的“上帝之手”，让他在大学宿舍摔碎了搪瓷缸。

此时，主队前锋带球突入禁区，如匕首直插心脏。整个世界在那一刻静止，我屏住呼吸，听见自己擂鼓般的心跳。起脚，射门——皮球划出完美弧线，应声入网。

没有欢呼，我只是静静靠在沙发上。这次深夜看球，像完成了一场与万千陌生人的共谋。我们素未谋面，却为同一片绿茵或悲或喜。

天边泛起鱼肚白，比赛早已结束。看球的激情褪去后，留下的是奇特的平静。或许我们热爱的不仅是进球瞬间，更是那些为虚无之物真实跳动的心——在规则明确的现实之外，我们依然需要这样毫无理由的狂热，需要为远方的陌生人紧张得手心出汗。

晨光透过窗帘，新的一天开始了。带着这份隐秘的激情，我重新走进按部就班的生活，心里却多了一小块柔软的绿茵场。